13 Rosas

5 de agosto

Eran 13 mujeres, pero podían haber sido más, o igual menos.

Igual podría haber sido yo, o incluso tú.

Te imaginas, ¿quemarte por dentro sin decir lo que sientes aún sabiendo que lo sientes? Por miedo a no florecer. ¿Te imaginas traicionarte a ti misma y mentir sobre cómo ven las cosas tus ojos? Porque igual no vuelves a ver nada. Te imaginas, ¿luchar por lo que es justo porque estás cansada de que sea injusto? La historia está para aprender de ella, por supuesto. Pero hay historias que son tan tremendamente duras, que una no tiene empatía en el cuerpo que le permita imaginar el dolor de esa otra piel que una no tiene. Y eso que la piel de las Rosas es tremendamente delicada.

La media de las 13 daba a 21 años. Aún sin espinas, seguro. Pero las fusilaron. ¿Cómo se puede acabar con los 21 años de 13 mujeres en un instante? Como  si no les hubiera costado regarse durante todos esos años para poder florecer y continuar.

"Voy a morir con la cabeza alta", dijo la Rosa que era Blanca. Y dicen que habló de no guardar rencor. Dijo algo así como "Las personas buenas no guardan rencor". Yo hoy, soy muy mala, Blanca.  Porque escribo ésto y se me saltan las lágrimas. Lo siento. Hay cosas que NO se pueden perdonar.

La sentencia decía: "13 mujeres responsables de un delito de adhesión a la rebelión.  Fallamos que debemos condenar y condenamos a cada uno de los acusados a la pena de muerte"

Los crímenes no son de izquierdas o de derechas. Los crímenes son inhumanos.

Amalia M. Fajardo

 

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